O café chegou pequeno
fumegando devagar
aromas e segredos
de gente que pensa demais.
Lá fora
as bicicletas passavam sem pressa
e as janelas antigas
pareciam guardar poemas
que alguém nunca teve coragem de terminar.
Sentei.
Não necessariamente para escrever.
Às vezes a gente senta
só para existir um pouco...
entre uma memória e outra
entre o medo de não ser lido
e a vontade absurda de deixar
alguma coisa no mundo.
O café era forte.
Com sabor capaz de
acordar até as ideias
que estavam fingindo dormir.
Então vieram palavras.
Primeiro tímidas
olhando pros lados
como crianças entrando numa sala nova.
Depois vieram sem licença.
Invadindo guardanapos
margens, silêncios
e aquele canto do peito
onde moram os textos
que ainda não sabem se são poesia
ou luta por sobrevivência.
Em Reggio Emilia
descobri que escrever
talvez seja tomar coragem
em goles pequenos.
E continuar.
Mesmo sem saber
se alguém um dia
vai entender completamente
o que tremia dentro da xícara.