Tagore, o sol foi embora. E agora?

Imagina: mesa de bar, duas cervejas, Tagore com aquela elegância toda, e eu já começando a implicar com a frase dele.

Cerbella: Tagore, gostei pra caralho dessa história do sol e das estrelas. Mas tem uma coisa aí que está me incomodando.

Tagore: O que incomoda você?

Cerbella: Parece que você está mandando a pessoa parar de chorar.

Tagore: Não. Estou dizendo para ela não deixar que o choro seja a única coisa que consegue enxergar.

Cerbella: Aí melhorou. Porque se o sol foi embora e eu gostava daquele sol, eu vou chorar mesmo.

Tagore: Chore.

Cerbella: Vou sentir falta.

Tagore: Sinta.

Cerbella: Vou querer que ele volte.

Tagore: Queira.

Cerbella: Porra, você é mais razoável pessoalmente do que nas frases de internet. 😂

Tagore: Talvez as frases sejam pequenas demais para algumas conversas.

Cerbella: Essa foi boa. Mas vamos às estrelas. Você está dizendo que depois que alguma coisa acaba aparecem outras coisas boas?

Tagore: Não. Estou dizendo que algumas coisas só conseguimos enxergar depois que outras desaparecem.

Cerbella: Caralho...

Tagore: Você gostou dessa.

Cerbella: Gostei porque é diferente. Não é aquela conversa meio besta de que “tudo acontece por uma razão”.

Tagore: Não acredito que toda dor precise justificar sua existência.

Cerbella: Perfeito! Porque tem coisa que acontece e é uma merda mesmo.

Tagore: Sim.

Cerbella: E continua sendo uma merda depois que a gente aprende alguma coisa com ela.

Tagore: Exatamente.

Cerbella: Então aprender com a perda não transforma a perda em ganho.

Tagore: Não. Apenas impede que você perca duas vezes.

Cerbella: Como assim?

Tagore: Primeiro você perde o sol. Depois, por continuar olhando apenas para onde ele estava, perde também as estrelas.

Cerbella: ...

Tagore: Agora você ficou quieto.

Cerbella: Estou bebendo. Respeita. 😂

Tagore: Claro.

Cerbella: Mas tem outra. E se eu olhar para as estrelas e continuar querendo o sol?

Tagore: Uma coisa não impede a outra.

Cerbella: Então posso estar feliz com alguma coisa nova e ainda sentir falta de alguma coisa antiga?

Tagore: Por que não?

Cerbella: Porque ensinaram para a gente que superar é deixar de sentir.

Tagore: Talvez superar seja conseguir sentir sem deixar de viver.

Cerbella: Aí você apelou.

Tagore: Você me chamou para conversar.

Cerbella: Justo.

Um gole. Um silêncio. Os dois olhando para algum lugar que nenhum deles precisa explicar.

Cerbella: Tagore...

Tagore: Sim?

Cerbella: Acho que finalmente entendi sua frase.

Tagore: Diga.

Cerbella: Não é sobre esquecer o sol.

Tagore: Não.

Cerbella: Nem sobre parar de chorar.

Tagore: Não.

Cerbella: É sobre não ficar tão ocupado chorando pelo que acabou a ponto de não perceber o que ainda está acontecendo.

Tagore: Agora a frase também é sua.

Cerbella: Calma lá, Nobel. A frase continua sendo sua. Eu só estou bebendo em cima dela. 😂

Tagore: Então brindemos.

Cerbella: Ao sol?

Tagore: Também.

Cerbella: Às estrelas?

Tagore: Também.

Cerbella: E principalmente à capacidade de perceber quando é hora de olhar para cada um deles.

Tagore: A isso.

Cerbella: Tagore, mas você já reparou que amanhã o filho da puta do sol nasce de novo?

Rabindranath Tagore (1861–1941) foi poeta, escritor, filósofo, compositor e educador indiano. Uma das grandes vozes da literatura mundial, tornou-se, em 1913, o primeiro autor não europeu a receber o Prêmio Nobel de Literatura. Sua obra fala de amor, natureza, liberdade, espiritualidade, perdas e, principalmente, da experiência humana. Tagore tinha esse talento raro de transformar pensamentos profundos em imagens simples, como o sol, as lágrimas e as estrelas. Talvez por isso, mais de um século depois, suas palavras ainda sejam capazes de puxar uma cadeira e começar uma boa conversa.